Архив рубрики: Наедине с собой. Исповедь

Ненаписанные стихи

Я стихи всё писать хотел
Верил, что мне по силам
Пером по бумаге скрипел
Ключом с меня жизнь била.

Быть поэтом не ремесло
Ровно все рифмы класть
Путать где и добро и зло
Лишь бы в угоду в масть.

Противно и не хочу менять
Чем дышал и сегодня дышу
Как правильно стихи писать
Я стихов не писал, не пишу.

Все цепи и путы я разорву
Вдох допьяна полной грудью
Я знаю и знал себе не совру
Позади теперь моё перепутье.

Не сворачивал и не сверну
Предначертана мне дорога
И назад уже нет я не поверну
Вперёд и до встречи с богом.

Вот я освободился от оков
Чего казалось бы для и ради
Мною не написанных стихов
В пепел сожженной тетради.

Врата откроет ад кромешный
А я не знаю где же мой ответ
Писать всегда хотел конечно
Стихи, что так и не увидят свет….

июнь 2015 год…

Какой есть

Судьба мне преподаёт уроки
И пора бы и быть повзрослей
Почти все людские пороки
Испытал я на шкуре своей.

Не всегда и бесплатны были
Уроки, что брать не хотел
Мои порывы горячие остыли
И в поту я холодном потел.

Те же грабли и между прочим
Шишки бью себе снова дурак
Одни мне любимые очень
И не везёт с другими никак.

Всё верю в добро людское
Верю люди хорошие есть
А доброе добро, оно какое
Какою будет сегодня честь.

Добро и со злом смешалось
То добро очень трудно найти
Бесчестьем честь оказалась
Как с ума бы мне не сойти.

Мне бывает так плохо живётся
Может день мой и ночь пройдёт
Только мир назад не повернётся
Может с годами мудрость придёт.

Уже я наверно не повзрослею
Всё слышу пора становиться умней
Я такой уж как есть и я не жалею
Верю в добро и хороших людей.

август 2014 год…..

Владимиру Высоцкому… каверзный ответ

А гениальный всплеск похож на бред,
В рожденье смерть проглядывает косо.
А мы всё ставим каверзный ответ
И не находим нужного вопроса.

В.С.Высоцкий. 1972 год.

 

Почаще, ох по чаще бы хотелось
В Золотоглавую на денёк другой
Без суеты и чтоб душою пелось
Солнце, дождь или снег с пургой.

К Третьякову в галерею – это свято
И в Кремль, и к Вечному огню
Арбатом старым, и в метро ребята
Туда где я колено преклоню.

На Ваганьковское на кладбище
Хоть направо, налево вперёд
Одиноких Пегасов пастбище
Их никто под уздцы не ведёт.

Чужого они не послушают нет
А коли поманят, они не пойдут
Копытом бьют будоража свет
Им тоже последний здесь приют.

Кони загнаны все до издоха
А было время, а гнали то как
До самого, до последнего вздоха
А потом, что потом, всё как то не так.

Цветы только живые я положу
Пластмассу сочту в оскорбление
Пусть не очень я ровные строки сложу
Но по честному без вожделения.

Ничего не хочу, мне не нужно взамен
И на памяти славы не надо
Он бессмертен на век, а эти всё тлен
И вовеки не встанут рядом.

Вы искусственных нет не кладите цветов
Там душа поэта живая
Пусть живые всего и на пару часов
Лягут душу ему согревая.

Дождём их польёт, припорошит снежком
Он и сам ведь прожил не долго
Вчера, сегодня, завтра потом
Как завыть то хочется волком.

Я снова пришёл, заверну я направо
Противоречий полный силуэт
Вот оно признание и слава…
Нужный вопрос и каверзный ответ…..

лето 2014 год

Палач

Страшась и дней, боясь и света
Где воздух жизни по ночам
Душа там донага раздета
Живётся как то палачам.

Живут? Они мертвы давно
Да разве это жизнь под маской
Лица открыть вовек не суждено
И кровь с души не смыть и краской….

Во все всегда винили палачей
Тех, что в нас души убивали
Для оправдательных себя речей
Мы свои души открывали.

Палач невольный тот слуга
Коли подвластен чужой воле
Ему неведома душа, леса и реки и луга
И вольный ветер в чистом поле.

Послушен, без сомненья скор
В по локоть окровавленной рубахе
Готов исполнить судейский приговор
Сегодня ответственный на плахе.

Нам палача бы пожалеть
Свою давно убил он душу
Сам он хотел бы взять да умереть
Только ему топор послушен.

Себе он не принадлежал
И никогда он не был волен
По рукам и ногам судья связал
Помимо разума и воли.

Судья причина бед людских
Сколь невинных головы сложили
В безумстве дел небесных и мирских
Живут, да нет скорее или.

Сгинут во времени и лица и рука
И палачей и судей иже с ними
А с плахи головы да будут жить века
Памятью жизни своими не чужими.

Кто виноват? Будет, был и есть
Миг осознания разум разорвал
Я чувствую сейчас сегодня, здесь
Я сам палач, если я молчал.

Во всех церквах поставят свечей
Их отблески эшафоты разрушит
Никто не вспомнив имя палачей
Поимённо обезглавленные души……

июль 2015 год…..

Сергею Есенину…

Ох как я люблю, перечитывать строки
Сколько в них боли, души и любви
Вьются вокруг, вороньё и сороки
Всё реже и реже, поют соловьи.

Монолог Хлопуши, сколько страсти
Два Гения – один писал, другой читал
Душа рвалась, душа с груди на части
Как будто мне, ветер волосы трепал.

Я вчитываюсь в строки “Пугачёва”
Упоминаются Московские полки
У Пушкина в “Капитанской дочке” слово
Там Петербург, столицей нарекли.

Совсем он видно, по другому думал
Или где была столица, не знал?
Не уж то образ “Пугачёва” он придумал
И вовсе не об этом, он писал.

Я ошибиться боюсь, предполагаю
Но что то ночью, опять не спится мне
Я понимаю, сознаю когда читаю
Не дадут они, покоя и во сне.

В этих строках и между ними столько
К преклонным, дай бог понять годам
Я даже боюсь, и загадывать сколько
Если с чувством, и с толком, и по слогам.

Стихи свои, наследием оставил
Загадки кругом, в них там и здесь
Матушку – Русь и РОССИЮ прославил
Душой нараспашку, в строках он весь.

О московских улицах, переулках узких
О Москве кабацкой, да и так за жизнь
О просторах наших, о берёзках русских
Реках и озёрах и о небе в синь.

О душе о Русской, да до горькой слёзки
Так что до мурашек, по спине да дрожь
Между каждой строчкой, шелестят берёзки
Да и меж словами, колосится рожь.

Летит над землёю то самое слово
Что белокурый сказал соловей
В этой жизни умирать не ново
А вот после жить становится новей.

март 2014 — ноябрь 2014 г.г.

Убегая от себя…

Я повторяться не хочу, но тороплюсь
О днях пустых, горько сожалеть
Под утро, я сам себе приснюсь
А если вдруг? А если не успеть?

Не до — конечно, к чёрту пере
Если даже не до — через край
Копаюсь в себе, и собственном чреве
Сам себя заклинаю, не опоздай.

Бывает мозг, разорвётся на части
Когда ложится, та самая строка
Против судьбы, карты не по масти
Краплёно всё, и карты и рука.

Все карты биты, и время на исходе
Козырь последний, не в рукаве и что
У последней черты, я как бы и вроде
Назад оглядываюсь, я через плечо.

Нет оглядываясь, я не остановился
Уже не до, остановок мне теперь
От груза прожитых, я лет освободился
Назад, вперёд, хоть поперёк их мерь.

Бежать бы, а я нет не торопясь
Остановится, сломя голову бежал
С самим собою, в разладе и мирясь
Казалось сам, от себя я убегал.

Глупец, даже попытки тщетны
Как от себя бежать, дороги не найти
Не то что ночи, и дни там беспросветны
На этом, не для каждого пути.

Я тоже не нашёл, хоть и пытался
А может как то, плохо я хотел
И потому, так мало улыбался
И потому, всегда был не у дел.

Не важно много, хотел я или мало
Конечно, не на равных, я с судьбой
Крапить колоду, и гнутся не пристало
Одно лишь важно — остаться собой!!!!!!!!!

ноябрь 2014 год

Андрею Тарковскому

О гениях писать, ой как не просто
Хоть прикоснуться к величию и вот
От самого рождения до погоста
И как судьба кружила хоровод.

Порою жизнь казалась адским бредом
И не случайно порядок был таким
Каждый фильм пролог идущему следом
И многоточие эпилога, что был перед ним.

Взгляд из космоса и с неба на свой дом
Конечно будет он зеркалу предтеча
Я с гением согласен только в том
Что дом бесспорно с родиною вечен.

В своё завтра и после дверь открыть
И в жизни смерть и в смерти воскрешение
И по другому никак не может быть
К чему пролог  – “Жертвоприношение” ???

Кто будет следующим наследникам потомкам
Кто сможет в ГАМЛЕТа снова жизнь влить
Кто с зеркала осколков и обломков
Кто знает свой ответ “Быть или не быть?”

У него не почти, все найдены ответы
Что то за гранью, точно все как есть
Где вечная борьба и тьмы и света
И смысл слов бесчестье и честь.

За спиною шептали всё ждали когда же
И захотел бы, да не возразить
По тихому так приукрасить поглаже
И между делом скорее забыть.

Всё надеялись исповедь может
Как безвыходность и безысходность
Так ведь нет это проповедь гложет
И всё тлен, пустота, невесомость.

“Быть иль не быть?” – не может, есть и был
И жизнь конечно прожита не зря
Пророчески ручьём весенним плыл
Тот самый листок календаря.